A veces el aire es tan denso.
Las luces tan efímeras y las distancias tan abismales...
que uno se pierde en la confusión.
En el deseo de encontrar respuestas y concretar decisiones.
A veces la soledad te hace loco.
Y el humo del cigarro flamea pasivo en una noche cálida. Tus labios se han curtido de tanto café
La fresa ácida del chicle ahora sabe a plástico.
Pero sigues esperando. Solo que no sabes qué.
¿Autismo?
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¿ausentismo?
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¿Algún otro ismo?
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La espera es impaciente.piensas. Sabes que esta sensación de angustia-miedo-remordimiento, es constante, cual navaja flamenca; de esas que matan solas....
lenta y dolorosamente.
Las pisadas, las bocinas, las voces y el viento.
Todo gira alrededor.
¿Cuándo carajos se van a callar?
Ella sigue esperando, en esa banca garabateada
sola, con un café (frío ahora), un cigarro
y una caja de chicles vacía...
en un silencio propio
que más parece un réquiem
que sabe a desesperación.
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